Lamen - Hernán Lasque
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Qué mal huele tu fortuna,
paloma,
allí donde nunca un balde y
por la mañana es verde,
en la noche, negro,
donde el portero asoma con un diario en la cabeza,
chasquido coloro,
deberían cosértelo.
Si supiera donde vuelas por las tardes,
hurraca,
hasta los veinte metros
siempre ha sido óptima mi puntería.
